Стихи-как путеводитель по жизни...)

[absar]

Не сердитесь — к лучшему,
Что, себя не мучая,
Вам пишу от случая
До другого случая.

Письма пишут разные:
Слезные, болезные,
Иногда прекрасные,
Чаще бесполезные.

В письмах все не скажется
И не все услышится,
В письмах все нам кажется,
Что не так напишется.

Коль вернусь — так суженых
Некогда отчитывать,
А убьют — так хуже нет
Письма перечитывать.

Чтобы вам не бедствовать,
Не возить их тачкою,
Будут путешествовать
С вами тонкой пачкою.

А замужней станете,
Обо мне заплачете —
Их легко достанете
И легко припрячете.

От него, ревнивого,
Заперевшись в комнате,
Вы меня, ленивого,
Добрым словом вспомните,

Скажете, что к лучшему,
Память вам не мучая,
Он писал от случая
До другого случая.

Константин Симонов

[absar]

Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,

и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя...

Евгений Евтушенко

[Арфи]

* * *
Только живите!— Я уронила руки,
Я уронила на руки жаркий лоб.
Так молодая Буря слушает Бога
Где-нибудь в поле, в какой-нибудь
темный час.

И на высокий вал моего дыханья
Властная вдруг — словно с неба —
ложится длань.
И на уста мои чьи-то уста ложатся.
— Так молодую Бурю слушает Бог.

Марина Цветаева
20 июня 1917

[Арфи]

Солнцем жилки налиты - не кровью -
На руке, коричневой уже.
Я одна с моей большой любовью
К собственной моей душе.

Жду кузнечика, считаю до ста,
Стебелек срываю и жую...
- Странно чувствовать так сильно и так просто
Мимолетность жизни - и свою.

Марина Цветаева

[анаида]

* * *
Я слабой была, но я сильной была,
Я зла не творила, а каялась долго,
Небрежно, небрежно жизнь прожила -
Подобно ребенку, царице подобно.

Мне надобно было воскликнуть: "Постой!
Продли мою жизнь! Дай побыть молодою!"
Сказала: "Ступай! Этой ночью пустой
Дай мне посмеяться над нашей бедою!"

Я верила чаду речей и лица,
Когда же мне в них обмануться случилось,
Сама отвела я глаза от лжеца,
И это была моя месть или милость.

Вовек не искала того, что нашла,
А то, что нашла, потеряла навеки.
Богатством утрат возгордилась душа,
Надменно отринув хвалу и наветы.

Я слабой была, но я сильной была,
Я зла не творила, а каялась долго,
Небрежно, небрежно жизнь прожила -
Подобно ребенку, царице подобно.

СИЛЬВА КАПУТИКЯН.

[анаида]

ПОСВЯЩАЕТСЯ КАПУТИКЯН С. Б.

Темная комната огромного дома
Письменный столик у стенки стоит,
Строки рисует душевного стона -
Женщина, полусогнувшись, сидит.

На белой бумаге, как на холсте
Медленно черные буквы выводит -
Стихотворение на мятом листе
И тени, по стенам рыдая, бродят.

Вторит историю в этих стихах,
Смысл огромный в них слит,
И не расскажешь все на словах
Рифма ее как манускрипт.

Писала она о наших камнях,
О родине нашей бесценной.
Дарила нам радость и горесть в стихах
Армении образ нетленный.

Она рассказала нам о любви,
О ценностях наших жизней,
О том, как связь сильна крови,
И, как любит нас всевышний.

Она писала «Слово сыну»
И в тех словах ее мечта:
«Пусть мать забудешь ты отныне -
Армянской речи - никогда»

Она отдавала больше полвека
Красивые строки свои,
О горечи солнца и лунного света,
И встречах, что не суждены.
-----
Я с тоскою всегда вспоминаю,
Узнавший горестную весть,
Перед ней колени преклоняю,
Читать ЕЁ - Большая честь!

Мы провожали всем народом,
Рассеянным по всей земле -
Москвой, Парижем и Нью-Йорком
В тоске сплоченные - Яман деле…

И снова комната… пустая…
В ночи погасший Ереван,
На письменном столе строка святая -
Автограф С Капутикян...

[Незабудка]

Ты меня не догонишь, друг,
Как безумный в слезах примчишься,
А меня ни здесь, ни вокруг.

Ужасающие хребты
Позади себя я воздвигну,
Чтоб меня не настигнул ты...

Постараюсь я все пути
Позади себя уничтожить,
Ты меня, дружище, прости...

Ты не сможешь остаться, друг,
Я, возможно, вернусь обратно,
А тебя ни здесь, ни вокруг.

Хуан Рамон Хименес

[Neznakomka]

***
Идущие от сердца нити обрываю,
Своей рукою двери открываю,
На все четыре стороны лети! -
Да, я даю тебе уйти.
Завидуйте мне, люди, страны - вся планета
И вы, властители чужой судьбы.
Не раб ваш слаб, а вы слабы!
И потому, что есть у вас рабы,
И вы - рабы!
В любви свободен тот,
кому отпущен дар ударом
не ответить на удар
И даровать, любя,
Себе подобному
свободу от себя…

С. Капутикян

[Neznakomka]

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром свежа!
Стал бы будить тебя некий мужчина.
Это же умонепостижимо!
Благодарю, что не умер вчера.

Проигрыш черен. Подбита черта.
Нужно прочесть приговор, не ворча.
Нужно, как Брумель, начать с "ни черта".
Благодарю, что не умер вчера.

Существование - будто сестра,
не совершай мы волшебных ошибок.
Жизнь - это точно любимая, ибо
благодарю, что не умер вчера.

Ибо права не вражда, а волжба.
Может быть, завтра скажут: "Пора!"
Так нацарапай с улыбкой пера:
"Благодарю, что не умер вчера".

А. Вознесенский

[nikola1988]

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.
А.Блок