Вибрации души... (с)

[ФАНТОМ]

***

"Возраст — это тиран, который повелевает".
Эжен Делакруа


— Я к Вам по объявленью. Привет! Вы сдаёте жилище?
— Заходите! Сдаю. И недорого: кризис суров...
— Ну, давайте посмотрим. Хотелось потише, почище,
и чтоб с окнами в парк — не люблю суетливость дворов.

— Что ж, как Вы и желали. Пойдёмте, соседей представлю.
В этой комнате, справа, живёт, сторонясь остальных,
нелюдимо ( задёрнуты шторы, опущены ставни),
Гость по имени счастье, аскет и адепт тишины.

А вот в комнате слева — осколки разбитой надежды ;
Осторожней ступайте. Прибраться мне здесь — не с руки...
Знали б Вы, как же ярко и весело было тут прежде!
А сегодня — тоска, словно в омуте зимней реки.

Снова комната справа. Бардак. Ничего не поделать:
это вера чудит, всё ещё не уймётся, никак.
Жизнь не учит её. И опять, безрассудно и смело —
крылья склеены воском — Икаром летит в облака...

— Почему Ваша ванна наполнена льдом под завязку?
— Там душа. Уж давно. Летаргия. Обширный некроз.
Всё бежала за верой. И верила в детские сказки.
Результат очевиден. Фиаско. Баранка. Зеро.

— Что на кухне? Готовка? Отчётливо тянет палёным...
— Там любовь догорает. Проветрим, всего-то делов!
Вот и комната. Настежь окно, изумрудные клёны
машут лапами листьев... Просторно, свежо и светло.

— Хорошо, остаюсь. Кто тут жил до меня, интересно?
— ..Опустела недавно. Жилец... Он был лучшим из них.
— Будто отзвук в ночи — как далёкая тихая песня!
Словно отблеск во тьме — как студёный из детства родник!

— Вы подметили верно. Здесь горе и беды не властны.
Это — гость дорогой, и желанный во все времена.
Это — радость души, это — светлая спутница счастья,
в старом кресле, частенько, сидела мечта у окна.

— Да, ведь Вы не представились? Кто Вы, куда и откуда?
И надолго ли к нам? Почему Вы молчите, мой друг?
— Не хотел огорчать... Навсегда. Я лукавить не буду:
всем известен как возраст. Тиран и вожатый разлук.


10.03.2016г.

[Ветер]

Он был тощим, облезлым,
Рыжим.
Грязь помоек его покрывала.
Он скитался по ржавым крышам,
А ночами сидел в подвалах.
Он был старым
И очень слабым.
А морозы порой жестоки.
У него замерзали лапы,
Точно так же, как стынут ноги.
Но его никогда не грели,
Не ласкали и не кормили.
Потому что его не жалели.
Потому что его не любили.
Потому что выпали зубы.
Потому что в ушах нарывы...
..Почему некрасивых не любят.
Кто–то должен любить некрасивых.

Иосиф Бродский, 1957 год.

[Neznakomka]

Принесите мне кофе –
изысканно-черный,
С черной магией ночи
приготовьте его.
Я присяду за столик
с этой чашкой бездонной
И как-будто бы спрячусь
от всего, от всего.

Принесите мне кофе –
утомительно-нежный,
С лунным отблеском в чашке,
и с россыпью звезд.
Я хочу насладиться
горчинкой небрежной
До восторга в душе
и до радостных слез!

Ну а если мне станет
совсем одиноко,
И захочется неги
таинственных стран,
Принесите мне кофе
с ароматом Востока,
С легкой дымкой армянских*
заманчивых тайн…

Людмила Осокина

* - отредактировано мною)

[Neznakomka]

Тихо тает лето...

В мареве закатов тихо тает лето:
Как-то незаметно пролетел июль...
Как крылатки в танце с кавалером-ветром,
Дни летят неслышно в вихре лёгких струй.

Почему-то нынче всё безумно-быстро:
Просто невозможно уследить за всем
И ловлю порою я себя на мысли,
Что не вижу смысла среди многих тем...

Изменились взгляды и приоритеты:
Многое, по сути, мишура и тлен...
А того, что нужно, почему-то нету...
То, за что держалась, ни к чему совсем.

И на всё осталось как-то очень мало:
Марево закатов растворяет жизнь...
Мне на зорьке лето нынче прошептало:
Отдохни немножко... стой, не торопись!

Да и правда: может, я ещё успею
Отыскать без спешки то, что не нашла:
Жизнь - она такая... - словно лотерея...
И судьба вершит в ней странные дела...

В мареве закатов тихо тает лето:
Как-то незаметно пролетел июль....
Может быть, на всё я не найду ответа...
Но, назло всем бедам, песнь свою спою!

© Ирена Буланова

[Neznakomka]

...Зачем и о чем говорить?
Всю душу, с любовью, с мечтами,
Все сердце стараться раскрыть —
И чем же? — одними словами!

И хоть бы в словах-то людских
Не так уж все было избито!
Значенья не сыщете в них,
Значение их позабыто!

Да и кому рассказать?
При искреннем даже желанье
Никто не сумеет понять
Всю силу чужого страданья!

Иван Бунин

[Neznakomka]

Не по людям мы скучаем. Не за ними.
Мы скучаем просто по себе...
Тем, какими раньше были
В марте, в мае или в сентябре...

Не по людям мы скучаем.Не за ними.
За мечтами, что придумали тогда...
Ну а люди...Люди с нами были
Рядом.Но чуть-чуть.Не навсегда...

Мы скучаем за своим полётом.
Где от счастья светятся глаза.
Вспоминаем в прошлом дне кого-то,
И тихонько катится слеза...

Не по людям мы скучаем. Не за ними.
За душой своей соскучились давно...
Ну а люди...Люди рядом были...
На мгновенье. Больше не дано...

© Елена Митяева

[Neznakomka]

Где гаснет луч, листву позолотив,
На вечереющей лесной поляне
Гнедые кони, гривы опустив,
Стоят вдали, как будто марсиане.

Они в каком-то полузабытьи
Касаются друг друга головами,
Как будто мысли тихие свои
Струят в закат неслышными словами.

Они уже, как травы на лугу,
Колышатся и дышат полусонно.
Они вдали от нас, на берегу
Небес, вверху темнеющих бездонно.

И, к тайне бытия приобщены,
Они сплотились в братском пониманье,
Отделены пространством тишины
От нашего вечернего сознанья.

© Владимир Каганов

[Neznakomka]

В темноте у окна,
на краю темноты
полоса полотна
задевает цветы.
И, как моль, из угла
устремляется к ней
взгляд, острей, чем игла,
хлорофилла сильней.

Оба вздрогнут -- но пусть:
став движеньем одним,
не угроза, а грусть
устремляется к ним,
и от пут забытья
шорох век возвратит:
далеко до шитья
и до роста в кредит.

Страсть -- всегда впереди,
где пространство мельчит.
Сзади прялкой в груди
Ариадна стучит.
И в дыру от иглы,
притупив острие,
льются речки из мглы,
проглотившей ее.

Засвети же свечу
или в лампочке свет.
Темнота по плечу
тем, в ком памяти нет,
кто, к минувшему глух
и к грядущему прост,
устремляет свой дух
в преждевременный рост.

Как земля, как вода
под небесною мглой,
в каждом чувстве всегда
сила жизни с иглой.
И, невольным объят
страхом, вздрогнет, как мышь,
тот, в кого ты свой взгляд
из угла устремишь.

Засвети же свечу
на краю темноты.
Я увидеть хочу
то, что чувствуешь ты
в этом доме ночном,
где скрывает окно,
словно скатерть с пятном
темноты, полотно.

Ставь на скатерть стакан,
чтоб он вдруг не упал,
чтоб сквозь стол-истукан,
словно соль, проступал,
незаметный в окно,
ослепительный Путь --
будто льется вино
и вздымается грудь.

Ветер, ветер пришел,
шелестит у окна.
Укрывается ствол
за квадрат полотна.
И трепещут цветы
у него позади
на краю темноты,
словно сердце в груди.

Натуральная тьма
наступает опять,
как движенье ума
от метафоры вспять,
и сиянье звезды
на латуни осей
глушит звуки езды
по дистанции всей.

И. Бродский

[Neznakomka]

Не плачьте по потерянным вещам,
А плачьте, если друга потеряли.
Пусть в жизни вам плохого не желали,
Не думайте, что не желают вам.

Не плачьте, если дом вам стал чужим,
А плачьте, если родственники чужды,
Когда непоправимо и недужно
Вам суждено повиноваться им.

Не плачьте, если кличут голоса,
А плачьте, если пения не слышишь,
И кажется, еще надеждой дышишь,
А жизнь прошла всего за полчаса.

Вика Ветрова (11 лет)

[ФАНТОМ]

Антонио Мачадо


***

Бывают уголки воспоминаний,
где зелень, одиночество и дрема, –
обрывки снов, навеянных полями
вблизи родного дома.

Другие будят ярмарочный отзвук
далеких лет, полузабытой рани –
лукавые фигурки
у кукольника в пестром балагане.
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Навеки под балконом
оцепенело горькое свиданье.

Глядится вечер в огненные стекла...
Струится зелень с выступа стенного.

На перекрестке призрак одинокий
целует розу, грустный до смешного.


( перевод А. М. Гелескула)