Вибрации души... (с)

[Markanik]

Я хочу спать с тобой...

Где бы ты ни был, что бы ни делал -
я слышу биение твоего сердца...
Пока я слышу его -
я точно знаю, ты - жив.

Кто смотрит в твои глаза?
Завидую ли я им? И да, и нет...
Потому что если это не могу сделать я...
пусть это сделают те, кто может...

Главное, чтобы ты этого хотел...

Что в твоем взгляде прямо сейчас?
Тоска, радость, печаль, надежда, желание,
вопрос, удивление, вера, страсть,
ненасытность, нетерпение - что?

Я узнаю это по биению твоего сердца...
Слышишь?
Главное, чтобы ты был способен чувствовать...
Какая разница кто теперь дарит тебе эту удивительную возможность...
Чувствовать...
и разрешать кому-то... не мне...
видеть тебя таким, как ты есть...

Мысли, которые вертятся в твоей голове...
О чем они?
Я хочу знать твои желания...
Я хочу подарить тебе их исполнение...
Я хочу... то, что хочешь ты...

Засасывает...

И есть ли хоть что-то, что осталось не исполненным?
Позволь мне... бывать хотя бы в твоих снах...
Наполнять их собой... дарить ласку и нежность...
Их невозможно отдать другому...

Нежный огонь...
Может ли огонь быть нежным?
Согревать тебя и оберегать твой сон...
Возможно ли?
Я не знаю...
Я боюсь обжечь, погубить тебя...
И хочу...
Хочу и боюсь...
Боюсь и хочу...

Спи, спи, спи... теперь - спи...
Пусть мои чувства нахлынут на тебя теплой волной
и будут с тобой до самого утра...

Там, где ты...
Там, где нет того, кто может дать тебе...
То, что хочешь...
Там - я...
Я - в твоих снах...

Не упорствуй... не пытайся забыть...
Не пытайся получить то, что получить невозможно...

Рука в руке... скажет больше... чем множество слов...
Я понимаю...
Я все понимаю...

Твои сны... это единственное пространство,
в котором я теперь могу жить...
не нарушая твой покой...

Если ты не против...

Поиск души... всегда направлен туда...где нам хорошо...
Если тебе плохо в тех снах, в которых я...
я - покину их...
Потому что я не могу нарушать твой покой...

Можно ли вылечиться с помощью лжи?
Я не знаю...
Но если ты считаешь, что можно...
Я готова солгать тебе...
Солгать с одной единственной целью...
Сохранить твой покой...

Следовать за тобой тенью...
Быть там, где ты...
В твоих мыслях...
Жить в улыбке..
Вить гнезда облаков... на лестнице в небеса...
И находить смысл в том...
в чем никто его не находит....

Каждый день иду вперед...
Не останавливаюсь,
Не оглядываюсь...
Надеюсь на единственную возможность -
натолкнуться на преграду на своем пути...
На тебя...
На твое тело...
Губами...
И только тогда остановиться...

Я иду день за днем, день за днем, день за днем...
Я ищу твою постель...
чтобы свернуться в ней...
уткнуться в тебя...
и жить...
Жить до утра...

Ты как видение...
которое постоянно меняется...
Непостоянное... порочное...
которое я преследую...

Боюсь его утратить...
Боюсь утратить смысл...
Боюсь утратить тебя...

Быть с тобой до следующего утра...

Я хочу спать с тобой...
(с) Портер

[Ongaku]

Markanik,

спасибо, спасибо огромное за это стихотворение!!!

[Neznakomka]

Markanik, Бесподобные стихи!

Марочка, ты можешь дать ссылку, откуда они?
Или, может это перевод какой-то песни?
Что за автор или исполнитель Портер?
Просто стало интересно)

[Markanik]

Neznakomka,
Конечно Ан....
ЖЕНЯ ПОРТЕР
Наслаждайтесь.....

[Neznakomka]

Я снова пишу тебе письма: аз, буки, веди. Веди меня в мир, в этот творческий балаган.
Такого раньше никто не видел, никто не ведал и, наверное, даже не предполагал,
Что каждый из нас душевно болен, духовно беден, но реки внутри выходят за берега.

И вот я сижу в полуметре от монитора, и мысли мои пусты, как чистый бумаги лист,
Они тяжелы, словно каменный молот Тора, но все убежали да как-то еще спаслись.
На завтра в планах кофе и мониторинг, и плакать, и в срок заканчивать пресс-релиз.

И надо будет опять кружиться, звенеть, вживаться в эту цветную рябь, безумную кутерьму,
А мне будто снова десять, пятнадцать, двадцать, и я ничего здесь не знаю и не пойму,
Что любовь - лишь одна из множества девиаций, свобода, уж слишком похожая на тюрьму.

К обеду на плечи давит тугая масса ненужных сомнений: все верно и все не так,
И все, чем сегодня хочется заниматься - курить на балконе, плакать, звучать не в такт,
Но сколько б я не игралась в свое жеманство, внутри все такая же вечная мерзлота.

Мой каждый порыв: дурачиться, верить, драться, натянут на мир, как кожа на барабан,
И все здесь давно друг другу отцы и братья, и все, как один, умны, только я - баран.
Я утром встаю, и не хочется даже браться за эту чужую жизнь, за последний бан.

Чтоб вычерпать нашу реку, не хватит ведер, ты говоришь сам с собой, как спокойный псих.
Я снова пишу тебе письма: глаголь, живете, юс малый, добро, люди, ижица, фита, пси.
Чем чаще я оставляю тебя одного, тем звонче пою о том, о чем ты не попросил.

Спокойной ночи, чувства берут за жабры, но мое слово твердо, иже, омега, цы.
Время смывает память как будто шваброй, но запомни меня - весь этот ходячий цирк.
Однажды мне надоест быть смешной и храброй, и я напишу, какие мы молодцы.


© Александрова Аксинья

[Neznakomka]

Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно. Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно. Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету. На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год. Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того. Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?». Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.
Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему. Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж. Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед. А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.
Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль. Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль. И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама. На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима.

© Аксинья Александрова

********
Ей 58?! Опять не спится? Неярко светится монитор...
Давно не хочется чудо-принца, и где-то мимо прошёл король...
Но гордо носит всё тот же профиль, она же выше интриг и ссор.
Но как же тяжко, никто не слышит, когда на сердце ночная боль.
©Ирина Дзятко

[Neznakomka]

Стойте...
Слова вырывающиеся непокорные.
Улетающие кричащие вздорные.
Стойте!
Может получится в строки
Поставить вас стройные.
Чтобы случилась МЕЛОДИЯ.
Стойте...

Я согнулся съёжился.
Сложился. Закрыл лицо руками.
Уменьшился до размеров СЕРДЦА.
Или СЕРДЦЕ стало с меня.
Неважно.

Не вижу ничего. Ослеп...
Если кто знает. Скажите!
Где Я?
Разве это ВЕСНА?
Разве может быть Весна такой,
Невероятно БЕЗРАЗЛИЧНОЙ???
Где ТЫ?

СНОВА.
Уходят звуки.
И только СЛОВО
ОДНО.
Запрещенное к произношению
И пульсирующее в глухом ритме
В крови.
Губы пытаются пропеть ЕГО.
В тональности СЧАСТЬЯ.
Но только откуда взяться
Ему. Ей. ПЕСНЕ ???
На всхлипе.
Или дрожащем молчании.
Шёпота...

Я превращаюсь в ДЕМОНА.
Мрачного. Огромного. Серого.
Ушедшего в своё НЕПОНИМАНИЕ
Суеты МИРА.
Слившегося со скалами.
Самому ставшему камнем.
Чтобы не выпустить пламя
Одинокой души.
Способной сгореть
Всё сжигая...

У меня в ладонях
Умирает ВРЕМЯ.
Больное.
ОЖИДАНИЕМ ТВОЕГО
НЕВОЗМОЖНОГО ПРИХОДА...


© Дела Сердечные

[Neznakomka]

Может, я слезинкой обернусь
В призме человеческого глаза
Или ветром губ Твоих коснусь
И узнаю прелести алмаза?

Может, я искринкой покажусь,
Озаренной солнечным рассветом
Или бликом глаз Твоих коснусь
И согреюсь первозданным светом?

Может, я песчинкой поднимусь
На вершину пламенной пустыни?
Нет...В Твоих ладонях растворюсь
И под грудью родинкой застыну...

© Эмир Джелилов

[Neznakomka]

.................................................. ......«Для осени уже все слишком поздно…»
.................................................. ...................................Вячеслав Чирков

Уже пора на жизнь смотреть серьёзно,
Не ждать шагов ночами у крыльца…
Но для начала – безнадежно поздно
И невозможно рано для конца.

Вновь голуби под крышей заворкуют,
Озоном воздух ущедрит гроза…
Прими смиренно жизнь свою – такую,
Какую изменить уже нельзя.

Не жди чудес – другим гадают звёзды,
Но и за всё благодари творца:
Ведь для начала – безнадежно поздно,
И невозможно рано – для конца.

© Светлана Бестужева-Лада

[Neznakomka]